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风雨邮路
雨,下得毫无章法。豆大的雨点被风裹挟着,狠狠砸在青石板路上,溅起浑浊的水花,瞬间又碎裂成更细小的水沫。王卫国佝偻着背,身上那件洗得发白、肩头和后背早已被雨水洇成深绿色的旧邮包,此刻被他紧紧护在怀里,像抱着个刚出生的婴孩,生怕被这蛮横的雨水侵扰。雨水顺着他的旧斗笠边缘淌下来,汇成细小的溪流,冰凉地钻进他粗糙的脖颈里,又沿着脊骨一路滑下去。脚下的千层底布鞋早已湿透,每走一步,都发出沉重而黏腻的咕唧声,仿佛脚下的石板路有了吸力,要把这风雨中的行人永远留住。
巷子深处,一扇熟悉的、被雨水冲刷得颜色愈发深沉的旧式院门,终于映入眼帘。王卫国停下脚步,抹了一把脸上的雨水,那雨水带着尘土的气息。他下意识地挺了挺早已习惯性弯曲的腰背,这个动作仿佛耗去了他不少力气。他熟稔地从邮包最深处,那个干燥、妥帖的角落,摸出那封用牛皮纸包得方正正的信。信皮素净得近乎严肃,收信人那一栏,永远是用一种清隽而稳定的笔迹写着林素芬。王卫国布满老茧、指节粗大的手指,习惯性地在信皮上那三个字上轻轻摩挲了一下,动作温柔得像是在拂去微尘。隔着这薄薄的纸张,他仿佛能触碰到一种岁月沉淀下来的温润与安稳,一种风雨飘摇中不变的磐石感。他用掌心仔细揩掉信封上沾着的几滴雨水,确保它完好无损,这才抬起手,轻轻叩响了门环上那只小小的铜狮子头。叩击声在雨幕里显得有些沉闷。
来啦！门内传来温和的应声,像一道微弱的光,穿透了雨声的嘈杂。门开了,林素芬老太太站在门廊下,满头银丝梳理得一丝不苟,在门廊略显昏暗的光线下,泛着柔和的光泽。她穿着件半旧的藕荷色开衫,脸上带着几十年如一日的、浅浅的笑意,那笑意像春水,能抚平人心头的褶皱。她身后小院里的那几盆茉莉,在雨幕里开得正盛,细碎的白花缀满枝叶,清冽而执拗的甜香,丝丝缕缕地穿透潮湿的空气飘过来。
王师傅,快进来躲躲雨！这雨可真不讲道理！林素芬侧身让开,语气里是真切的关怀。
王卫国憨厚地笑了笑,脸上的皱纹如同沟壑般聚拢,又散开。他摇摇头,声音带着雨天的湿重：林老师,您的信。雨大,我就不进去了,省得把您屋里踩脏,带进湿气。
他把信递过去,看着老太太接过信时那珍重无比的神情,仿佛接过的不是纸片,而是某种沉甸甸的寄托。他顿了顿,忍不住又补充道,语气里带着一种朴素的羡慕和真诚的欣慰,今儿这信,摸着分量不轻呢,准是您家孩子又寄好东西来孝敬您了。您有福气。
林素芬低头看着信封上熟悉的字迹,指尖带着一种近乎虔诚的温柔,轻轻划过上面的名字和地址,笑容更深了些,眼角的皱纹如同花瓣般舒展开：是啊,孩子们有心了。这么大风雨还麻烦你跑一趟,快回局里喝口热水暖暖身子。她抬起头,目光落在王卫国湿透的肩头、洇开大片深色的邮包,以及他裤脚上溅满的泥点子上,那眼神里,盛满了王卫国无比熟悉的、能熨帖到人心最深处去的暖意,路上千万当心,石板滑,慢点走。
哎,好嘞,您放心！王卫国用力地点点头,答应着,重新把斗笠往下压了压,几乎遮住了眼睛。他转过身,再次扎进滂沱的雨幕里。那一声王师傅,那一声当心,像两小簇微弱的、却无比坚韧的火苗,在这风雨交加的寒凉世界里,固执地燃烧着,温暖着他那颗早已被漫长岁月和世态炎凉磨砺得有些粗糙、甚至结痂的心房。四十年的风霜雨雪,四十年的街巷往复,他早已习惯了这份踽踽独行,也习惯了在林老师这方小小的屋檐下,收获片刻的、无声的慰藉与确认。这份被需要的感觉,是他风雨邮路上最坚实、最不容置疑的精神支柱,支撑着他一次次推开风雨的门扉。
