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第三十七次把药盒捏扁时,窗台上的茉莉彻底枯了。
我盯着花盆里蜷成灰的叶子,突然想起周延洲最后一次给它浇水的样子。他穿着那件洗褪色的蓝衬衫,阳光落在他发旋上,指尖捏着喷水壶,说：念念,等花开了我们就复婚。
喷水壶现在就在茶几底下,壶嘴堵着半片干枯的花瓣。
今天是他的头七。
抽屉最底层的安眠药还剩三颗,瓶身上的标签被摩挲得发白。周延洲走的那天,我数过,整整一百片,够两个人吃三回。可他没等我,自己吞了最后一把,嘴角还沾着药粉,像小时候偷尝的痱子粉,白花花的,带着股苦杏仁味。
手机在这时震动起来,屏幕亮着的瞬间,我看见自己的脸——眼窝陷得像两个黑洞,嘴唇干裂起皮,和周延洲躺在病床上最后那几天,一模一样。
是陌生号码,归属地显示
hospice
（临终关怀院）。
我划开接听键,指尖抖得几乎握不住手机。那边没有声音,只有电流的滋滋声,混着若有若无的呼吸,像周延洲最后弥留时,贴在我耳边的气音：念念,别恨我。
