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他没有回头，只是将炭笔紧紧攥在手心，感受着那崭新的、带着希望的触感。然后，他挺直了那依旧疲惫不堪却仿佛再也无法被压垮的脊梁，在无数道复杂目光的注视下，一步一步，走出了喧闹的画室。
阳光有些刺眼。他抬起手，看着掌心那盒崭新的炭笔，又低头看了看自己那只被炭粉和血渍染得乌黑、包裹着纱布的右手。一丝极其微弱的、带着点黑色幽默的笑意，终于爬上了他苍白的嘴角。
嗯，骨头还没炼成墨，血也还没熬成彩。
但至少……炭笔，是新的。路，还在脚下。
