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“拿着！用它磨墨，用它写字，用它画画！”秦教授的声音陡然拔高，带着一种近乎训诫的力量，“用它记住今日之言！记住这‘清美’二字，是用什么刻下的！莫要再辜负了……你自己！”最后几个字，他咬得极重，目光如炬，仿佛要穿透曹树贵的瞳孔，将那血色的誓言重新烙进他的灵魂深处。
曹树贵握着那锭来自北宋熙宁年间的墨，感受着它穿越千年时光的冰冷与沉重，喉咙像是被什么堵住，一个字也说不出来。他只能深深、深深地弯下腰去，对着秦教授，行了一个标准的、无声的鞠躬礼。腰弯得很低，时间很长，如同默立千年的石碑。
当他直起身时，秦教授已背过身去，面朝着画案上那幅未完成的山水长卷，只留下一个在灯光下显得有些佝偻的背影，挥了挥手，示意他可以离开。
曹树贵不再停留，将那锭意义非凡的宋墨紧紧贴在胸口，如同怀抱着一个失而复得的古老魂魄。他转身，步履沉稳地走出画室，轻轻带上了那扇沉重的木门。
门扉合拢的轻响之后，画室内重归寂静。秦教授依旧背对着门口，一动不动。昏黄的灯光将他孤独的身影投在挂满古画的山墙上，影子被拉得细长而扭曲。许久，一声悠长、沉重、仿佛承载了太多未解之谜的叹息，才缓缓地逸出，消散在满室陈年的墨香与樟脑气息之中。那叹息里，有惊雷过后的余悸，有对宿命之手的敬畏，更有一丝投向无尽夜色的、深不见底的疑虑。
