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第二天清晨,我坐在斋堂角落默默喝粥。
一个老尼走过来说：粥烫,慢些饮。
那一刻,滚烫的粥滑入喉咙,我尝到了眼泪的咸涩。
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3
红尘未断
石阶像一卷褪色的经书,固执地铺展在我脚下。鞋底每一次触碰那被无数脚步磨得光滑的青石,都发出一种沉闷的叹息。我数着步子,三十二、三十三……背包沉甸甸地坠在肩头,相机硬硬的棱角硌着腰,笔记本却蜷缩在夹层里,像某种羞于见光的生物。山风带着暮春的微凉和草木初醒的湿润气息,贴着皮肤滑过,仿佛要吹散我特意从城市带来的、裹挟着焦虑和尾气的尘埃。可这风,也吹不散身后隐隐传来的嘈杂人语,以及更远处,山脚下城镇永不疲倦的嗡鸣。它们如同细小的蚊蚋,执着地钻入耳朵,提醒我,这方寸清净,终究被更大的喧嚣所围困。
山门近在眼前,朱漆斑驳,露出底下沧桑的木色。时间在上面啃噬出深深浅浅的痕迹,如同老人手背上蜿蜒的筋络。然而,就在那饱经风霜的门柱旁,一块簇新的、印着微信支付、支付宝二维码的亚克力板,被几枚粗大的螺丝钉牢牢固定着,反射着下午过于耀眼的阳光,像一只冰冷的、没有温度的眼睛,静静地注视着每一个试图跨入净土的人。我下意识地摸出手机,屏幕瞬间亮起,锁屏壁纸是城市高楼冷漠的剪影。指尖悬停在扫码区域上方,犹豫片刻,最终还是划开了屏幕。支付成功的提示音清脆地响起,在这古刹门口显得格外刺耳,仿佛一种无奈的妥协,宣告着我的逃离从第一步就已宣告失败。
寺内游人如织。鲜亮的冲锋衣、荧光色的最新款跑鞋,还有各种型号的手机摄像头,组成了一条流动的、五光十色的溪流。导游举着小旗,扩音器里流淌出千篇一律、早已被时间风干的故事：看,这棵古树,传说达摩祖师曾在此面壁九年……人们蜂拥而至,举起手机,咔嚓咔嚓,屏幕的光映亮一张张兴奋或茫然的脸。闪光灯此起彼伏,像一场无声的、短暂的闪电,粗暴地撕裂着庭院里试图沉淀下来的幽暗和静谧。我倚在回廊一根冰凉的红柱上,看着这一切,手指无意识地捻着背包带。相机挂在胸前,像一块沉重的石头,坠得我胸口发闷。笔记本在夹层里沉默着,拒绝提供任何一句此刻能写下的、不显得矫情的句子。孤独这汹涌的人潮里,我的孤独像一个精心策划却无人捧场的冷笑话。
