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六月的冰岛仍像被按下了暂停键。太阳低悬,光线却锋利得像冰刀,将赫克拉火山脚的废灯塔切割成两半——一半是明晃晃的白昼,一半是没有影子的黑暗。
灯塔里,壁炉的火早已熄灭,余温在铁炉膛里发出细微的噼啪声。陆执坐在炉边,身上还是那件被海水浸透又冻硬的大衣,领口一圈盐霜,像撒了一层碎钻。
他的面前摆着一张旧航海图,图上用红笔圈出北纬70°的一处坐标,旁边潦草写着三个字：沈雪遥。
三天前,直升机带着她消失在极昼深处；三天里,他徒步走过八十公里火山苔原,鞋底磨穿,血渗进泥沙,像给这片土地施肥。
此刻,他手里攥着一张被雪水浸软的明信片——
正面是朗伊尔城终年不化的雪,背面只有一行字：
【想要Polaris最后的钥匙,来朗伊尔。——S】
字迹瘦而硬,像冰棱刻出来的。
陆执指腹摩挲那行字,指腹被纸缘割破,血珠滚落,在明信片上晕开一点暗红。
他低声笑,笑得胸腔震动,像要把肋骨震裂。
