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镇上的人都说他是混混,是刚出狱的危险分子。可在我眼里,他只是一个每晚来我这破书店寻求片刻安宁的孤独灵魂。
你流了太多血,会死的。我压下心头的恐惧,试图靠近。
那不正好吗他竟扯出一个比哭还难看的笑,鲜血从他嘴角溢出,林老板,我这种人,活着也是污染空气。
他竟然知道我姓林。
就在我愣神的瞬间,他身体一软,彻底失去了意识。
我顾不上他的警告,冲上去撕开他的外套。昏黄的灯光下,他腹部一道狰狞的刀伤深可见骨,血液还在不断地往外涌。
而在那伤口周围,密密麻麻的黑色纹身图腾下,我看到了更让我心惊的东西——无数道纵横交错的陈年旧疤,像是被某种利器反复划过,丑陋地盘踞在他苍白的皮肤上。
这些纹身,不是为了好看,而是为了遮丑。
我的心像被一只无形的手攥紧,疼得无法呼吸。这一刻我才明白,他曾经在书店的留言本上,用颤抖的笔迹问我的那个问题——为什么有些伤痛,连时间都治愈不了——从来不是哲学探讨,而是他血淋淋的人生。
我不能让他死。
