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“小心！”程宇快步上前，抓起她的手腕就往水龙头下冲。冷水流过泛红的皮肤，他能清晰地感觉到她指尖的颤抖——不是因为疼，更像是一种对“不擅长事物”的应激反应。
“我来吧。”程宇接过她手里的菜刀，刀刃划过番茄时发出利落的“沙沙”声，大小均匀的块儿瞬间堆记了盘子。他的动作熟练得像在敲代码，手腕转动的弧度里藏着一种长期独立生活练出的烟火气。
林雪靠在料理台上，看着他系上围裙的背影。那件灰扑扑的棉布围裙是程宇搬过来时带来的，上面还印着某家快餐店的logo，和他身上那件印着算法公式的t恤一样，透着与这个家格格不入的随性。但他站在开放式厨房的晨光里（窗外已泛起鱼肚白），专注地搅动着锅里的面条，侧脸的线条被晨光勾勒得柔和，竟让这间过于整洁的屋子有了些烟火气。
“你以前经常自已让饭？”林雪问。
“嗯，”程宇头也不回，“大二那年住校外，为了省钱，顿顿自已煮面，最多加个鸡蛋。”他往锅里撒了把葱花，“那时侯觉得，能加两个鸡蛋就是豪华版了。”
林雪没接话。她想起自已的大二——要么在琴房练到深夜，要么在飞往不通国家参赛的飞机上。母亲总说：“你的手是用来弹肖邦的，不是用来碰洗洁精的。”她第一次自已拧瓶盖，是在16岁的欧洲巡演后台，因为随行助理临时去处理签证问题。
“面好了。”程宇把两碗面端到餐桌上，推给林雪的那碗里，卧着两个完整的溏心蛋。晨光透过百叶窗斜切进来，在蛋黄的琥珀色表面投下细长的光斑。
程宇吃得很快，呼噜呼噜几口就见底了。林雪却吃得很慢，用叉子小心翼翼地将蛋白划开，让蛋黄液流到面条上。她忽然抬头，看见程宇正盯着自已的手看——不是审视，更像是一种纯粹的好奇。
“怎么了？”她下意识地蜷了蜷手指。这双手能在琴键上弹出飞泻的琶音，却连剥鸡蛋都会弄破蛋壳。
