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洪都拉斯，特古西加尔巴以北八十公里，1987年4月。
暴雨像整条银河倾泻而下，砸在阔大的香蕉树叶上，发出沉闷而持续的轰鸣。空气里弥漫着泥土的腥气、植物腐烂的甜腻，还有一种更隐蔽的、铁锈和火药混合的冰冷味道。三角洲特种部队A小队，代号“剃刀”，正深陷在这片被雨水泡透的绿色地狱里。目标：一处被怀疑向美国输送可卡因、并为尼加拉瓜反政府武装提供庇护的丛林营地。
雷恩·科尔特斯中尉紧贴着一棵粗壮面包树的树干，湿透的丛林迷彩服紧贴着他每一块紧绷的肌肉。雨水顺着他剃得很短的黑色发茬流下，滑过棱角分明的下颌，最后滴落在他紧握的M16A1步枪冰冷的金属机匣上。他微微眯起眼，雨水模糊不了他锐利的视线。前方五十米，几座简陋的棕榈叶棚屋在暴雨中影影绰绰，如同潜伏的巨兽。
“铁砧，就位。”耳麦里传来哈罗德·米勒低沉、略带沙哑的声音，带着一丝不易察觉的喘息。哈罗德是队里的爆破专家，此刻正带着他的助手杰森·李，在营地侧翼的泥泞中艰难地潜行，试图绕过外围的警戒线，安放炸药，制造混乱和突破口。
“收到，铁砧。动作快，这鬼天气不会给我们太多时间。”雷恩的声音压得很低，沉稳得像一块投入深潭的石头。他抬起左手，抹了一把脸上的雨水，手腕上那块功能复杂的军用手表在昏暗的光线下反射着微弱的光。他扫了一眼表盘上的时间，又抬眼望向那片死寂的营地。太安静了，安静得反常。一种职业军人的直觉，如同冰冷的蛇，悄然爬上他的脊椎。他按下通话键：“剃刀全体，报告位置。”
“剃刀二，左翼，视野清晰。”狙击手卡尔·文森特的声音冷静得像他的瞄准镜。
“剃刀三、四，右翼，没发现活物。妈的，连条狗都没有。”这是负责右翼侦察的威廉姆斯和戴维斯。
“剃刀五，后路已清，通路安全。”断后的罗德里格斯确认道。
除了哈罗德和杰森，所有人都在预定位置。但那片营地，依旧死气沉沉，只有雨声在统治一切。雷恩的眉头锁得更紧。情报来源是CIA行动处一个代号“鼹鼠”的线人，可靠性存疑，但行动命令直接来自五角大楼的某个秘密办公室。目标是海湾集团——一个在墨西哥势力迅速膨胀、手段极其凶残的新兴贩毒集团——在洪都拉斯丛林中的关键转运点。据说，他们不仅运毒，还利用这条线路将美国秘密资助给尼加拉瓜反政府武装（Contras）的武器倒手牟取暴利。
“铁砧，报告情况。”雷恩再次呼叫。耳麦里只有滋滋的电流噪音，回应他的只有无边的雨声和令人窒息的沉默。
