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暴雨如注，狠狠砸在窗玻璃上，像是无数冰冷的指节在急促地敲打。天空被厚重的铅灰色云层压得极低，透不出一丝天光，将下午三点硬生生拖拽成了黄昏。房间里弥漫着一股湿漉漉的泥土气息，混杂着旧书特有的霉味。我蜷在沙发里，心不在焉地翻着一本旧书，窗外密集的雨声敲打耳膜，搅得人心神不宁。
就在这令人窒息的雨幕中，门铃猝然响起。声音尖锐，带着一种不合时宜的穿透力，猛地刺破了雨声的屏障。我心头一跳，坐直身L。这种天气？谁会来？
门外站着的是快递员，雨水从他的雨衣帽檐不断滴落，脚下迅速洇开一小滩深色的水渍。他递过一个四四方方、毫无标识的硬纸盒，包裹上潦草的字迹写着我名字，那笔锋却隐隐透出一种难以言喻的熟悉感，像在哪里见过，又像被水晕染过，模糊不清。
“您的快递。”他的声音闷在雨衣里，带着雨水的湿气。
“谢谢。”我接过盒子，入手比想象中沉一些，纸壳冰冷潮湿。快递员没再多说，转身又扑进了门外那片混沌的雨帘里。
门关上，隔绝了外面世界的喧嚣，只剩下雨水拍打玻璃的单调回响。我掂量着这个来历不明的盒子，心头那点不安被沉甸甸的实L感放大了。没有寄件人，没有物流单号，只有我的名字，突兀得如通这暴雨天里一声惊雷。
我找来裁纸刀，沿着纸盒边缘小心划开。纸盒里没有任何填充物，只有两样东西静静地躺在底部。首先映入眼帘的，是一张印刷粗糙的讣告。黑色的边框沉重得几乎要渗出血来，正中印着一张熟悉又因印刷失真而显得格外僵硬的脸——魏先生，我那独居多年、沉默寡言的邻居。讣告下方的日期，赫然是三天前。我手指一颤，纸片边缘变得模糊。魏先生？那个总是低着头匆匆走过楼道、几乎不与任何人交流的孤僻老人？他……死了？一股寒意顺着脊椎悄然爬升。
讣告下面，压着一盘老式卡式录音带。暗灰色的塑料外壳，磨损得厉害，贴纸上一个字也没有，只有一片令人心悸的空白。它就那么躺着，像一只沉默的、褪了色的眼睛。
房间里只剩下雨声和我自已越来越清晰的心跳。这诡异的组合——死亡通知和无名的磁带——像一块冰冷的石头投入心湖，激起一圈圈不安的涟漪。魏先生？这盘磁带？它们之间有什么联系？那个笔迹……那丝微妙的熟悉感，此刻像冰冷的钩子，挠抓着我的神经。我迟疑着，最终还是从抽屉深处翻出了那台早已被遗忘、落记灰尘的旧式录音机。插上电源，指示灯亮起微弱昏黄的光。我深吸一口气，带着一种近乎献祭般的沉重，将那盘空白贴纸的磁带塞进了卡槽。
按下播放键。
