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他能感觉到盐袋粗糙的麻线蹭着手背，像奶娘临终前攥着他的手，指甲几乎要陷进他肉里：“玄儿，你要活，要像块石头，沉到泥里，等水静了再浮上来。”
他把残页往怀里按了按，残页边角硌着心脏，一下，两下，像在敲警钟。
纸张的触感依旧温热，仿佛还带着父亲最后一次抚摸他额头时的温度。
商客们的话还在飘，他却听不清了。
夜风掀起他的破斗篷，他这才惊觉后背全湿了，冷汗顺着脊梁骨往下淌，像是有无数只蚂蚁在爬。
他往盐袋更深处缩了缩，斗篷帽子压得低低的，只露出半张沾着草屑的脸——得像块石头，得让所有人都看不出他是块会蹦的石子。
晨雾像浸了水的棉絮，裹着商队的车轱辘。
车轮碾过湿土，发出沉闷的咯吱声，像是某种沉重的心跳。
“老周，你侄儿昨儿没跟丢吧？”打头的马夫甩着鞭子，鞭梢扫过陈景玄脚边的石子，发出“啪”的一声轻响。
陈景玄抬头，看见个裹着灰布头巾的商贩正揉着眼睛——是昨晚烤野兔时总往他这边瞄的瘦高个。
