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他摸了摸胸口，夹层里的丝帕还裹着《白马赋》残页，触手微温，像父亲从前摸他头顶时的温度。
布料上还残留着淡淡的墨香，那是父亲书房里熟悉的气味，混着檀木与旧纸的沉静。
“父亲说过，这是高祖皇帝亲赐的……”他的嘴唇哆哆嗦嗦，话没说完就被寒风卷走。
他望着火光映照下的树影，仿佛看见林氏的身影在晃动——那个总给他梳歪辫子、往他书包里塞桂花糖的奶娘，此刻该是被烧得不成样子了吧？
他闭上眼，鼻腔里却浮现出桂花糖的甜香，那是童年最后的温柔。
他攥紧短刀，刀鞘上的缠枝莲蹭过掌心的伤口，疼得眼眶发热。
金属的冷意贴着手心，纹路在黑暗中清晰可辨，仿佛父亲曾握过的那柄剑。
可他不敢哭，眼泪会模糊视线，追兵的脚步声还在一里地外，他得活着。
陈景玄猫着腰往渡口挪。
