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吴广是被冻醒的。
不是寻常冬夜的冷。那寒意像淬了冰的针，顺着茅草屋顶的破洞往下扎，专挑人骨头缝里钻。他猛地睁开眼，窗外的月光正斜斜切进来，在土坯墙上割出一道惨白的口子，照得地上结的薄霜亮闪闪的，像撒了一地碎玻璃。
他侧过身，柳素华背对着他蜷着，肩头微微耸动。不是哭，是冻得发抖。她那件粗麻布夹袄早就磨得透光，里子的棉絮成团成疙瘩，根本挡不住这鬼天气。吴广伸手想把她往怀里揽，刚碰到她的胳膊，就被她轻轻挣开了。
“别冻着你。”她的声音哑得像被砂纸磨过，“东晖那边……”
吴广转头看向炕尾。三岁的女儿东晖裹在他们俩拼凑的旧衣里，小脸埋在褪色的被褥里，呼吸细得像游丝。他摸过去，指尖触到孩子的额头，冰凉。心猛地一沉，他把女儿往中间挪了挪，让她夹在夫妻俩中间，用彼此的体温焐着。
“还烧吗？”柳素华的声音凑近了些，带着不易察觉的颤。
“不烧了，就是冷。”吴广低声说，目光落在窗台上。那里摆着个豁口的陶碗，碗底还剩小半碗黑乎乎的药渣——是素华昨天跑了四十里地，从县城外的破庙里求来的草药，据说能治风寒。
其实他知道，那药渣早没药性了。素华不过是拿回来煮了一遍又一遍，骗自己也骗他，说总能起点用。
茅草屋外，风正呜呜地叫，像有无数只饿狼蹲在墙角，等着拆了这破屋吞了他们一家三口。吴广竖起耳朵听了会儿，风里好像夹杂着别的声音——不是风声，也不是野狗叫，是一种……沉闷的、有节奏的敲击声。
笃。笃笃。
