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moment,然后才转向林月初。那目光掠过她的脸,没有停留,直接落在她身上那件因洗过太多次而有些松弛变形的家居服上,尤其是在腹部和胸前堆积出明显的褶皱。
他压低了声音,带着一丝被打扰的不耐和一种理所当然的挑剔：今天这汤……是不是油又撇得不够干净看着有点浑。他拿起精致的汤勺,象征性地在汤面上轻轻刮了一下,勺底沾了些许细微的油星,跟你说了多少次,老火汤精髓在清润,油腻腻的喝下去负担重。还有,他下巴朝菜心点了点,这菜心火候过了,颜色都不脆嫩了。
林月初的呼吸微微一滞。厨房里闷热的气息似乎瞬间凝固了,沉甸甸地压在她胸口。她看着陈明宇那张依旧英俊,却因常年养尊处优而透出些许骄矜的脸,看着他开合的双唇吐出那些吹毛求疵的评价,看着他视线里那种习惯性的、带着点俯视的审视。
一股冰冷的麻木感从脚底蔓延上来。她没辩解,只是沉默地点点头,表示知道了。手指在围裙上无意识地用力蹭了一下,试图蹭掉那并不存在的油腻感。四年了,一千四百多个日夜,194道汤谱轮番上演,她像个不知疲倦的陀螺,围着这一亩三分的厨房、柴米油盐的日常、两个需要精心照料的孩子,还有眼前这个永远对汤的清澈度和菜心颜色有更高要求的男人旋转。旋转的结果,是她日益臃肿笨拙的身体,像一只被不断吹胀的气球,牢牢地困在180斤的躯壳里。
陈明宇见她沉默,似乎也失去了继续挑剔的兴致,注意力迅速回到了屏幕上,重新切回英文模式,语气又变得轻松自信起来。
林月初默默地退回厨房。门在她身后轻轻合上,隔绝了客厅里那个精英的世界。厨房像个蒸笼,残余的热气和油烟味顽固地附着在每一个角落。她靠在冰冷的瓷砖墙上,粗重的喘息在狭小的空间里显得格外清晰。视线落在流理台上那张被随手压在调料罐下的白色纸片上。
那是昨天社区医院拿回来的体检报告单。
纸片被她有些汗湿的手指抽出来,展开。密密麻麻的数据,好几个箭头刺眼地向上蹿着。她的目光死死钉在最后医生潦草的结论上：
**血脂异常（高）**
**血糖异常（偏高）**
