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“没事，我跑着去。”沈放抓起外套就往外冲，应急灯的光把他的影子拉得很长，消失在门口时，还不忘回头喊，“你别碰设备，等我回来！”
我看着夏禾站在黑暗里，手指紧紧攥着稿子，才发现她其实很怕黑——刚才惊呼声里的慌乱，不是装的。“他对广播站的线路熟得很，”我递过去一瓶热水，“很快就回来。”
夏禾点点头，却没喝，眼睛望着门口的方向，手指无意识地摩挲着话筒的边缘：“他总是这样，什么事都自己扛。上次设备坏了，他修到凌晨三点，第二天眼睛红得像兔子，还说没事。”
我看着她眼里的担忧，心里偷偷乐：看来不止沈放一头热。
十几分钟后，沈放浑身湿透地跑回来，头发滴着水，外套能拧出雨来，却举着手里的应急灯，笑着说：“搞定！总闸推上去了，设备没受潮，还能继续播。”
夏禾赶紧从柜子里翻出毛巾，塞给他：“快擦擦！别感冒了。”她又跑去烧热水，把自己的保温杯洗干净，泡了杯姜茶递过去，“趁热喝，驱驱寒。”
沈放接过姜茶，手指碰到她的指尖，像被烫到似的缩了一下，却把杯子捧得很紧，小口小口地喝着，姜的辛辣味在空气里散开，混着雨的清冽，居然有种奇怪的暖意。
那天的广播推迟了二十分钟，却成了我听过最温柔的一期。夏禾读海子的《面朝大海，春暖花开》时，声音里带着点未散的颤抖，却比平时更动人；沈放在调音台旁调试音量，眼睛时不时瞟向玻璃隔断后的她，嘴角的笑意藏不住，连姜茶的热气模糊了眼镜片都没察觉。
广播结束后，沈放帮夏禾收拾CD，发现她的笔记本掉在了地上，封皮沾了点水。他捡起来，小心翼翼地擦干净，翻开想看看有没有湿到内页，却愣住了——笔记本里夹着一张照片，是沈放蹲在设备旁修线路的样子，阳光从窗户照进来，落在他的侧脸，他正专注地焊着电线，眉头微蹙。照片背面用钢笔写着：“认真的人，连修线路都像在创作。”
“这是……”沈放举着笔记本，声音有点抖。
