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深夜的垃圾桶
陈默的手指在键盘上敲出最后一个句号,屏幕右下角的时间无声地跳过23：59。窗外,城市的霓虹永不疲倦地泼洒着虚假的热闹,映在他疲惫的眼底,只剩下模糊的、晃动的色块。办公室早已空无一人,空气里残留着劣质咖啡和空调制冷剂混合的滞重气味。他面前的电脑屏幕上,打开的文档密密麻麻,标题是《关于阳光海岸项目客户集中投诉的危机公关应对及后续优化方案（初稿）》。
这个项目,最初是市场部雄心勃勃的年度重点,后来被嫌弃数据预测模糊,踢给了运营；运营推诿说技术实现有瓶颈,又甩给了技术部；技术部论证了三天,得出结论：这玩意儿压根儿就不该立项。最终,这份烫手山芋,带着客户火山爆发般的愤怒邮件截图,像一块腐烂的蛋糕,精准地落在了陈默——这个客户关系与项目善后执行专员的盘子里。他的职位名称听起来体面,实际就是整个公司最底层的垃圾桶,专门承接所有被踢来踢去、无人想沾的烂摊子。
他长长地、无声地吸了一口气,仿佛要把肺里积攒了一天的浊气全部置换掉。关掉电脑,屏幕瞬间暗下去,映出他模糊的轮廓：一张过早被生活揉皱的脸,眼袋浮肿,嘴角习惯性地向下耷拉着,透着一股挥之不去的苦相。
推开家门,玄关感应灯应声而亮,昏黄的光线勉强撕开客厅的黑暗。电视屏幕的光影在妻子林薇脸上跳动,她陷在沙发里,眼皮都没抬一下。厨房水槽里,几只油腻的碗碟堆叠着,无声地宣告着他迟归的罪过。
回来了林薇的声音像一块刚从冰箱里拿出来的湿抹布,又冷又沉。
嗯。陈默低声应着,弯腰换鞋,动作迟缓。他瞥见餐桌一角,儿子小凯的数学试卷摊开着,鲜红的65像一个咧开的嘲讽的嘴。
饭在锅里,自己热。林薇终于转过头,眼神扫过他,带着一种毫不掩饰的审视,最终定格在他略显凌乱的衬衫领口和松垮的领带上,嘴角撇了撇,那是一个标准而熟练的翻白眼的前奏。跟你说多少次了领带系正点！看着就窝囊,难怪在公司谁都敢把活儿推给你。她的话像细小的针,精准地扎进他早已麻木的神经末梢。
陈默没吭声,默默走向厨房。锅里是温吞的米饭和一点残羹冷炙。他刚拿起勺子,小凯的房门砰地一声被推开。十岁的男孩抱着平板电脑冲出来,满脸不耐烦：爸！你挡着WIFI信号了！让开点！我排位赛呢！他像只暴躁的小兽,用力撞开挡在厨房门口的陈默,看也没看他一眼,只留下一句嘟囔,真窝囊,连个信号都占不稳。
