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兰亭会所的后厨，热浪与油烟混合着各种香料的气味，像一只无形的手，扼住了人的口鼻。
雷蒙的额头已经渗出了细密的汗珠，这并非完全因为热。他紧跟在萧战身后，感觉自已像一个学徒，笨拙地模仿着大师的每一个脚步。他们手中端着盛放着香槟和开胃菜的托盘，这是他们进入前厅的通行证。
“放松点，”萧战的声音通过微型耳机传来，平静得没有一丝波澜，“你的心跳快了十五拍。你现在不是士兵，是个端盘子的。想想你最讨厌的客人，然后露出职业假笑。”
雷蒙深吸一口气，强迫自已紧绷的肌肉松弛下来。他看着萧战的背影，那背影融入周围忙碌的侍者中，没有丝毫违和感。仿佛他天生就该在这里，而不是在枪林弹雨的战场。
穿过摇摆门，喧嚣的音乐和奢华的景象扑面而来。水晶吊灯下，衣香鬓影，觥筹交错。雷蒙的目光本能地在人群中搜寻着威胁——那些口袋鼓囊、眼神锐利的危险分子。
而萧战的视线，却落在了一些更细微的地方。
他的目光掠过三号桌那个正在品酒的男人。男人的西装是定制的，但左肩有极其轻微的塌陷，那是长期背负单肩重物的痕迹，比如一支折叠冲锋枪。
他的耳朵捕捉到吧台调酒师摇晃雪克壶的节奏。那节奏稳定而有力，但每摇晃七次，就会有一个零点二秒的停顿。这不是调酒师的习惯，而是某种用于计时的暗号。
他的战场直觉，像一张无形的蛛网，瞬间铺记了整个大厅，感知着每一根丝线的异常震动。
