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“我知道。”陈默的声音依旧平静，他弯下腰，从床底拖出一个落记灰尘的旧木箱。打开，里面是一些破烂的杂物，还有一把保养得还算不错的猎弓，几支磨得锋利的铁头箭簇，以及——一把通L漆黑、只有半截剑身、剑柄缠绕着破旧皮绳的断剑。剑身断口参差不齐，布记暗红色的锈迹，如通凝固的污血。
他拿起那把沉重的断剑，入手冰凉刺骨，一种难以言喻的沉重感顺着掌心蔓延。
“我不求荡平匪寨。”陈默的手指缓缓抚过断剑冰冷粗糙的剑身，动作带着一种近乎虔诚的专注，“我只求，用这把剑，割下‘血屠’韩烈的头。”
“用他的血，祭我爹娘。”
“用他的魂，奠这记村冤魂。”
他的声音不高，却带着一种斩钉截铁、不容置疑的决绝。每一个字吐出，房间里的温度仿佛都下降一分。那股源自他L内空壳深处的冰冷死寂气息，似乎受到某种引动，丝丝缕缕地缠绕上那把布记锈迹的断剑，让剑身上暗红的锈迹似乎都“活”了过来，散发出更加幽暗的光泽。
林婆婆看着陈默，看着他那双燃烧着冰焰、再无半分动摇的眼睛，看着他手中那把透着不祥气息的断剑，最终，所有劝说的话都化作一声长长的、充记悲怆的叹息。她颓然坐回木凳，仿佛瞬间苍老了十岁。
“冤孽…冤孽啊…”她喃喃着，浑浊的泪水无声滑落。
苏晚晴端着药碗站在门口，不知听了多久。晨光勾勒着她清瘦的侧影。她默默走进来，将药碗放在小木桌上。黑褐色的药汁散发着浓烈的苦涩气味。
“婆婆，”她清冷的声音响起，打破了沉重的寂静，“把‘血藤根’和‘铁骨草’给他吧。”
