第一章 (第2/53页)
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浓重的松节油气味像一层无形的膜,裹在画室闷热的空气里,沉甸甸地压着我的呼吸。每一口吸进去,都带着点化学制品特有的辛辣,烧得喉咙口发干发紧。头顶几根老旧的日光灯管嗡嗡作响,光线惨白,毫无生气地泼洒在每一个角落,把那些沾满油彩的画架、堆满静物的角落、还有一张张年轻却同样紧绷疲惫的脸,都照得有些失真。
我缩在靠窗角落的画架后面,尽量把自己藏得小一点,再小一点。铅笔在粗糙的素描纸上划过,发出沙沙的轻响,细小的碳粉簌簌落下。手下的线条却软绵绵的,毫无筋骨,画面上那个石膏像的眼睛空洞得吓人,像两个深不见底的黑窟窿,直勾勾地回望着我。胃里一阵熟悉的翻搅,闷闷地钝痛起来。
我知道,这不仅仅是因为昨晚又没睡好,或者早上只胡乱塞了几口冰冷的包子。那种沉甸甸坠在身体里的疲惫感,像是生了锈的锁链,拖拽着每一个关节。
啧,这结构……透视又歪了。一个清朗的声音,带着点刚睡醒的沙哑,毫无预兆地在头顶响起。我吓得猛地一缩肩膀,铅笔尖啪一声脆响,断了半截。心脏在胸腔里毫无章法地乱撞,像只受惊的兔子。抬头,正撞进一双眼睛里。
是宋词。
他就站在我旁边,微微弯着腰,一手随意地撑在我的画架边缘。距离有点近,他身上那股清爽的肥皂味混合着淡淡的松节油气息,奇异地盖过了画室里浑浊的空气,蛮横地钻入我的鼻腔。
他很高,窗外的天光被他挡住大半,只在他轮廓分明的侧脸上勾出一道柔和的金边。他头发有点乱,额前几缕碎发不听话地翘着,眼神却清澈明亮,带着点懒洋洋的笑意,正落在我那张惨不忍睹的素描上。
啊哦…哦…我的舌头笨拙地打结,脸颊不受控制地发起烫来,慌乱地低下头,手指无措地在画纸上蹭着,想把那歪斜的线条抹掉,却只蹭开一片污糟的灰黑。
别蹭了,越蹭越糊。他低笑一声,那声音像羽毛轻轻搔过耳膜。一只修长、骨节分明的手伸了过来,很自然地抽走了我指间那半截断掉的铅笔。
他的指尖不经意擦过我的指关节,带着一点微凉的触感,却像带着火星,烫得我指尖一缩。他俯身靠得更近了些,那股清爽的气息更浓了。我能清晰地看到他白T恤领口露出的干净锁骨线条。他拿起旁边一块干净的橡皮,用锋利的小刀利落地削出一个尖角。
