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他穿着洗得发白的青布长衫,肩头落着细碎的金色光点,隔着攒动的人群望过来,眼神清亮得像雨后初晴的天。
他递过来一本簇新的《新青年》,书页间夹着一张小小的、墨迹淋漓的字条：清嘉,这书里……有光。
那时的风,似乎也是带着香气的,是草木拔节生长的味道,是墨香混着年轻血液滚烫的气息。
而不是如今这深宅里陈年的霉味、药膏的浊气,还有那无处不在、令人窒息的、等待被嫁出去的腐朽气息。
我闭上眼,眼泪无声滑落,跌进枕布里。
君白,你在哪儿,你还好吗,你为什么不回我的信……
那夜之后,脚踝的剧痛似乎麻木了,心口那被新太太三个字刺出的洞,却愈发空荡冰冷,呼呼地灌着穿堂风。
明知希望渺茫,明知可能又是一场徒劳,那点不甘心却像濒死的火星,执拗地在灰烬里跳动。
趁着阿妈去厨下熬药的间隙,我挣扎着坐到窗边的小几前。
油灯的光晕比昨夜更黯淡,我铺开信纸,手却抖得厉害,墨汁滴落,晕开一团绝望的污迹。
