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他缓缓地,一步一步,走向旁边一张蒙尘的供桌。
供桌上,除了一盏摇曳的油灯,空无一物。
他伸出嶙峋的手,揭开了供桌上一块同样落满灰尘的暗黄色绸布。
绸布下露出的东西,在昏黄跳动的油灯光线下,闪烁着令人心胆俱裂的寒光。
那是一柄剃刀。
刀身狭长,弧度流畅,锋刃处雪亮,仿佛能轻易切割开空气,也切割开命运。
老住持枯槁的手指,以一种与其年龄不符的稳定,拈起了那柄冰冷刺骨的剃刀。
他转过身,面向我。
那双褪色的灰白眼眸里,此刻只剩下一种令人灵魂冻结的决绝。
他手持剃刀,一步一步,缓慢而坚定地向我走来。
