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不知走了多久,腿脚早已麻木。天边泛起一层模糊的、鱼肚白的灰。城市的脉搏开始缓慢地苏醒,街角飘来面包店第一炉烘烤的甜香,清洁工扫帚划过地面的沙沙声由远及近。我茫然四顾,才发现自己不知不觉走到了一个陌生的街区。这里不像陈默公寓所在的市中心那般奢华规整,街道狭窄些,两旁是些颇有年头的小店,橱窗里展示着琳琅满目的手工饰品、复古服装和画作,带着一种被时光浸润过的、不事张扬的艺术气息。空气里弥漫着咖啡豆的焦香和颜料松节油混合的、有些刺鼻却格外真实的味道。
一个不起眼的转角,深灰色的砖墙,没有任何张扬的招牌,只有一扇擦得异常干净的落地玻璃门。门楣上方,悬着一个简洁的黑色金属字母招牌：Qing
Studio。清工作室。
Qing。
晴。
心脏毫无预兆地猛跳了一下,像被一只无形的手攥紧。脚步钉在原地。隔着透明的玻璃门,可以清晰地看到里面的景象。空间不大,却布置得极具格调。暖色调的原木地板,几盏造型别致的吊灯投下温暖的光晕。墙上错落有致地挂着大幅的时装设计手稿和摄影作品,色彩大胆,线条奔放,充满了蓬勃的生命力。靠墙的工作台上,堆满了各色布料、线轴、人体模型……有些凌乱,却洋溢着一种令人心安的创作热忱。
是她。一定是她。苏晴的工作室。
这个念头如此笃定,就像早已刻在灵魂深处。那些照片里鲜活的生命力,和眼前这个空间散发出的自由气息,完美地重叠在一起。我像被磁石吸引的铁屑,无法挪开目光。里面没有人。大概时间还太早。
就在我怔忡的片刻,头顶的天空骤然阴沉下来。浓重的铅灰色云层迅速堆积、翻滚,沉甸甸地压向城市的天际线。紧接着,毫无征兆地,豆大的雨点噼里啪啦地砸了下来,瞬间连成一片密集的雨幕。冰冷的雨水无情地浇在身上,单薄的衣衫瞬间湿透,紧紧贴在皮肤上,寒意刺骨。我狼狈地拖着笨重的行李箱,下意识地后退,想躲到那扇干净的玻璃门檐下避雨,却又踟蹰不前。门内是她的世界,干净、温暖、充满创造力；门外,是浑身湿透、拖着破旧行李箱、刚刚从一场盛大谎言中仓皇出逃的我。云泥之别。
