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窗外日升月落,对他而言已失去了意义。他的世界里只剩下那张破木桌,那支秃笔,那方干涸的砚台,还有床上那具冰冷僵硬、如同人形墓碑般的妻子。
灵感早已枯竭,才情被巨大的恐惧和痛苦碾压得粉碎。
他再也写不出完整的词句,笔下流淌出的,全是破碎的、不成调的哀鸣,是血淋淋的呓语,是灵魂被反复凌迟时发出的无声尖叫。
字迹越来越扭曲狂乱,如同鬼画符般爬满一张张脆黄的劣纸。
寒鸦啼,枯骨泣,词尽墨干魂何依
笔如刀,纸作坟,字字剜心祭亡人！
青灯照影形影单,妻在咫尺如隔山！
千首词成灰烬冷,可能换得一笑暖
每写满一张,他便如同被无形的力量驱使着,踉跄起身,将那饱含血泪的纸卷狠狠塞进青骨琵琶底部那深不见底的孔洞。
每一次,那幽绿色的冰冷火焰都会嗤地燃起,贪婪地吞噬掉纸卷,化作一缕转瞬即逝的青烟。
