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他痛苦地抓挠头发,最终又颤抖着捡起笔,蘸着浑浊的墨汁,在纸上狠狠划下：
幽室暗,孤灯残,旧榻横陈玉骨寒！
触手冰,呼不应,疑是魂归魄未醒！
填词千首焚作灰,可能唤得故人回
墨痕犹带心头血,字字锥心声声咽！
他的字迹潦草狂乱,墨汁时浓时淡,洇开一片片污渍,如同心头那无法止住的血泪。
词句直白粗粝,毫无平仄格律可言,字字句句都是绝望的嘶喊,是滴血的控诉。
他写一张,便抓起那张墨迹淋漓、字字泣血的纸,看也不看,转身踉跄着扑向门边。
谢秋棠依旧静立在门外的暮色里,像一尊没有生命的玉雕。
沈砚舟将手中墨迹未干的词稿胡乱卷起,带着一种近乎献祭般的疯狂,颤抖着递向谢秋棠,或者说,递向她怀中那把沉黯的青骨琵琶。
