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他拖着沉重的步伐，警惕地扫视着四周，寻找着可能藏身的地方。就在这时，一个低矮的、比其他棚屋更加破旧、紧靠着几块巨大黑礁石的棚屋里，门帘被一只枯瘦、布满褶皱和鱼鳞状瘢痕的手，缓缓掀开了一道缝隙。
一张苍老得如同风干橘皮的脸，从缝隙中探了出来。浑浊的眼睛如同蒙尘的玻璃珠，带着一种麻木的、死气沉沉的警惕，直勾勾地看向浑身泥泞、如同厉鬼般的云澈。
四目相对。空气仿佛凝固了。
那老渔民的目光在云澈身上扫过，尤其在看到他手中那柄染血的、造型狰狞的断矛时，浑浊的眼珠里似乎闪过一丝难以察觉的波动。没有惊恐，没有好奇，只有一种深深的、仿佛看惯了死亡的麻木。
片刻的死寂。
老渔民干瘪的嘴唇蠕动了一下，发出嘶哑如同破旧风箱般的声音：“外乡人…黑石滩…不是善地。”
声音很低，带着浓重的、难以辨别的口音。
云澈心中一凛，握紧了断矛，沙哑地回应：“老人家…我遇了水难…只求…避避风寒，讨口水喝…”
他努力让自己的声音听起来不那么具有威胁性，但重伤之下的虚弱和戒备，却难以掩饰。
