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周六清晨,小初踮着脚站在小板凳上,小手捏着擀面杖。
认真地把面团压成歪歪扭扭的圆形。
父亲站在她身后,虚虚地环着她,手把手教她怎么用力。
不对,要这样转着擀。
他声音很轻,像是怕惊飞一只蝴蝶。
面粉扑了小初一脸,她突然咯咯笑起来,转头在父亲脸上也抹了一把。
父亲愣住,随即用沾满面粉的手点她鼻子,两个人闹成一团。
我靠在门框上拍照,镜头里,父亲眼角的皱纹盛着阳光。
小初缺了门牙的笑容晃得人眼眶发热。
