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打手们如蒙大赦，七手八脚地架起那个呆滞的同伴，跟着光头壮汉，带着劫后余生的仓惶，迅速退出了老汤姆的店铺，引擎声轰鸣着远去。
店铺里只剩下浓重的喘息声和一片狼藉。
秦霄终于支撑不住，靠着冰冷的柜台滑坐在地，汗水混着血水和油污，在他脸上流淌。他低着头，肩膀微微耸动，每一次呼吸都带着沉重的疲惫。那只手，依旧死死地按在夹克内袋上。
老汤姆缓缓从柜台后走了出来，跛着脚，霰弹枪依旧没有收起。他浑浊的眼睛先扫过一片狼藉的店铺，最后落在瘫坐在地的秦霄身上，又若有所思地瞥了一眼苏映雪藏身的那堆巨大引擎残骸的方向。
他慢慢走到秦霄面前，居高临下地看着这个狼狈不堪的年轻人，咂了咂嘴，声音带着一种洞悉一切的、老狐狸般的沙哑：
“小子，还有那边垃圾堆里藏着的小白鸽…”
“你们俩…”
“身上都带着一股同一种味儿。”
“一股…刚从死人堆里爬出来的、沾着墓土和虚境寒气的…麻烦味儿。”
