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他并不打扰,只是安静地坐在一旁铺着软垫的圈椅上,手中或捧着一卷书,或捻着一枚温润的墨玉棋子。
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他的存在像一幅静谧的背景,却让人无法忽视。
当我搁下笔,对着纸上略显凌乱的墨迹蹙眉时,他才偶尔抬眼看过来,目光掠过纸上的墨痕,声音轻缓得如同怕惊扰了什么：此处枝干,若再添一笔枯劲,或更显其风雪摧折后的风骨。
他伸出手指,虚虚在纸上一划,指尖修长,骨节分明,带着一种病弱也难掩的雅致。
有一日,窗外飘起了细雪。
我正对着几枝插在素瓶里的枯荷出神。他放下手中的棋谱,缓步走了过来。
他的脚步很轻,带着病弱之人特有的虚浮。
想画它他问,目光落在那几枝姿态嶙峋的枯荷上。
我迟疑地点点头。
