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"沈晚晴，这苏绣又卖出去了？多少钱？"
顾清明扯过我手中刚完成的《雀登梅枝》，随手扔在已积了灰的茶几上，眼睛依然盯着电视。
那幅耗费我两个月的心血，在他眼中不过是一块可以换钱的抹布。
"八万。"我轻声回答，低头看着自己粗糙变形的双手。
这双手，三十年来一针一线，换来了这个家，养大了儿子，供他念了重点高中、名牌大学。
也养肥了眼前这个自诩"诗人"的丈夫。
"才八万？上次那幅不是卖了十二万吗？你是不是偷懒了？"
他皱眉，终于舍得把目光从电视上移开，上下打量我。
