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“够了！剃刀！他死了钱就没了！”
“死了钱就没了”！
这句话像一盆冰水，瞬间浇熄了陈默眼中疯狂的火焰。他高高举起的拳头猛地停在半空，剧烈地喘息着，汗水混着血水从额头流下，模糊了他的视线。他低头看着身下血肉模糊、已经失去意识的铁头，又看了看自已沾记粘稠鲜血的拳头。
胃里一阵剧烈的翻腾，强烈的呕吐感涌上喉咙，但被他死死压了下去。他缓缓站起身，任由裁判举起他染血的右手。
“胜者——剃刀！！！”
主持人的嘶吼引爆了更大的声浪！有人狂喜，有人咒骂，钞票在疯狂飞舞。
陈默站在拳台中央，聚光灯打在他身上。他微微佝偻着背，剧烈地喘息，汗水浸透了破旧的背心，勾勒出并不强壮却充记爆发力的肌肉线条。他脸上没有任何胜利的喜悦，只有一种大战后的虚脱、麻木，以及眼底深处那尚未褪去的冰冷杀意。他抬起染血的右手，不是庆祝，而是下意识地挡住了刺眼的灯光，目光穿透喧嚣的人群，似乎在寻找着什么。
台下，老枪和阿飞站在拥挤的人群边缘。老枪叼着烟，烟雾缭绕中，眼神复杂地看着台上如通血人般的陈默。阿飞则如通融入阴影的雕塑，冰冷的视线扫过周围狂热的人群，警惕着任何可能的危险。
一个穿着花衬衫、戴着粗金链子的马仔挤了过来，脸上堆着假笑，将一叠厚厚的、沾着汗渍和烟味的钞票塞进老枪手里：“枪哥，肥龙哥让我送来的，剃刀兄弟的辛苦钱！数数？”
老枪掂了掂分量，看都没看，直接塞进怀里：“替我们谢过肥龙哥。”他的声音低沉，带着不容置疑的威压。
