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他的手指在琴键上跳跃，弹奏出一段与先前完全不通的旋律——轻快、明亮，像是清晨第一缕阳光，又像是溪水跃过鹅卵石。温言惊讶地发现，这段旋律完美契合她最近写的一首诗的节奏。
"你怎么会..."
"广播站门外听得不够清楚，"沈烬没有停下演奏，"但大概记住了韵律。"
温言不自觉地走到钢琴旁，在琴凳一端坐下。沈烬的侧脸在月光下棱角分明，睫毛在脸上投下细小的阴影。她注意到他的右手腕上，那道疤痕在动作间若隐若现。
"你的呢？"她轻声问，"也不是意外，对吧？"
沈烬的手指停顿了一秒，然后继续演奏："我爸的烟头。他喝醉后觉得我太吵。"他的语气平静得可怕，"那时侯我妈刚走。"
琴声渐渐慢下来，变成了一种温柔的抚慰。温言发现自已不知何时已经泪流记面。那些从未对人言说的痛苦，在这个月光如水的夜晚，在这个她本该讨厌的男生面前，竟然如此自然地流淌而出。
沈烬突然抓起她的一页诗稿，灵巧地折了几下，变成一只纸飞机。在温言惊讶的目光中，他将飞机对准窗外的月亮掷了出去。纸飞机在月光中划出一道优美的弧线，消失在了夜色里。
"你看，"沈烬说，"不完美的东西也能飞得很美。"
温言想说什么，但就在这时，走廊尽头传来手电筒的光和脚步声。
