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不,他根本不信。他只是在观察,在判断。那句七月十七号绝不是巧合,更不是梦话。那嘎吱的声响,那重复的动作……它们像淬毒的钩子,死死钩住了我的神经。
一个念头,带着前所未有的清晰和冰冷,在恐惧的废墟上破土而出：陈哲,这个即将与我步入婚姻殿堂的男人,这个我以为能给我带来救赎的人,他与我那血色的童年,与我那被灭门的七月十七号,一定存在着某种我无法想象、也绝不愿去想象的恐怖联系。
黑暗中,我死死攥紧了拳头,指甲深深陷进掌心,带来尖锐的刺痛。
我必须知道真相。无论那真相多么丑陋,多么残忍。
第二天是周六。窗外的天阴沉沉的,厚重的铅灰色云层低低压着,透不进多少光,房间里弥漫着一股沉滞的、令人昏昏欲睡的闷气。陈哲起得很早,我闭着眼假寐,听到他在厨房里忙碌的轻微声响,咖啡机运作的嗡嗡声,然后是倒牛奶的声音。
他端着托盘进来时,脸上已经恢复了惯常的温煦笑容,仿佛昨夜那个在昏黄灯光下如同梦魇的身影从未存在过。
早,懒虫。他把托盘放在床头柜上,上面是煎得金黄的太阳蛋、烤得恰到好处的吐司,还有一杯冒着热气的牛奶。看你昨晚没睡好,给你弄点吃的补补。
我撑着坐起来,努力扯出一个笑容,尽量让自己看起来自然些,带着点宿夜未眠的疲惫。谢谢。声音还有些沙哑。
他坐在床边,拿起牛奶杯递给我,目光温和地落在我脸上。脸色还是不太好,昨晚吓坏了吧都怪我,工作压力一大,就容易说胡话。他伸手,极其自然地想替我理一下颊边散落的头发。
我的身体几不可察地僵了一下,几乎是本能地偏了偏头,避开了他的手指。动作细微,但在这刻意营造的温情氛围里,却显得异常突兀。
