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雨不是在下，是在砸。
东海市西郊垃圾处理场，腐烂的菜叶混合着工业废料的酸臭被暴雨捶打进泥里，又被车轮碾成更污浊的浆。
陆天仰面躺在其中一片泥泞里，冰冷的雨水灌进他的口鼻，每一次试图呼吸都扯得胸口剧痛。
三根肋骨断了，刚才被那只意大利手工皮鞋踩断的。
他能清晰地回忆起骨头碎裂时那声沉闷的“咔嚓”，像朽木在脚底折断。
“陆天，这名字，真是糟蹋了天字。”
一个油滑的声音穿透雨幕，带着毫不掩饰的轻蔑。
唐家的外事管家陈松，撑着把巨大的黑伞，锃亮的皮鞋尖离陆天的脸不足十厘米。
伞沿滴下的水串，正落在他眉骨裂开的伤口上，混着血水蜿蜒而下，又涩又腥。
“唐家的门楣，不是你这种垃圾堆里刨食的废物能攀附的。
