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热油在锅里滋滋作响,林浩的手却比那油还要烫。他盯着案板上被切成粗细不均的土豆丝,手腕上的淤青在抽油烟机惨白的灯光下格外刺眼。昨夜杜月梅摔碎汤碗的碎片似乎还扎在脚底板,每动一下都隐隐作痛。
啪！
装满调料的玻璃罐突然被甩在地上,褐色的粉末扬起,混着眼泪钻进林浩的鼻腔。杜月梅踩着细高跟从客厅走来,香水味盖过了锅里即将烧焦的肉丝味：连个菜都做不好,你还能干什么
林浩张了张嘴,喉间像塞着团棉花。结婚三年,他早已习惯了这种随时可能降临的呵斥。可当杜月梅的高跟鞋尖碾过他脚背上的旧伤时,他还是忍不住颤抖着后退半步,后腰撞上冰凉的瓷砖墙。
手机在裤兜震动,是母亲发来的视频邀请。林浩慌忙按掉,指尖在屏幕上留下油渍。杜月梅的眼神瞬间冷下来,两步跨过来夺过手机,锁屏密码是她生日,自然一输就开。
又跟你妈告状杜月梅翻着聊天记录,嘴角勾起讽刺的笑,上个月给你妈转的两千块,是从哪个私房钱里抠的
厨房的烟雾报警器突然尖叫,锅里的肉丝已经焦黑。林浩想去关火,杜月梅却一把揪住他的衣领,指甲掐进他锁骨下方的皮肤：装什么忙你心里只有你那个穷酸妈是不是
滚烫的油溅在手臂上,林浩疼得吸气,却不敢推开眼前的女人。直到杜月梅骂够了,甩着头发去客厅涂指甲油,他才敢打开水龙头冲掉手臂上的灼痕。镜子里映出他胸前星星点点的疤痕,有烟头烫的,有指甲抓的,还有一次她用衣架抽出来的血痕。
门铃突然响起,杜月梅的声音从客厅传来：去开门,要是你妈来了就说我不在。
