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他很高，骨架粗大，却瘦得惊人，像一具披着皮的战旗残杆。深褐色的皮甲上满是焦痕，左腿自膝盖以下，是一截黑铁锻造的义肢，每走一步，都发出沉闷的金属撞击声。
他的乐器，是一面焦旗鼓。
鼓身巨大，足有半人高，鼓面绷紧的皮不是兽皮，而是烧焦的军旗——旗上残存的纹路依稀可辨，是某个早已被仙门从史册上抹去的边陲小城的徽记。
鼓槌粗粝，末端黏着暗红色的指印，像是有人曾死死攥着它，在绝境中签下过什么。
断鼓站定，独眼扫过观众席。
他的右眼是一道狰狞的疤，左眼却亮得吓人，像是里面还烧着那场焚城的火。
“咚。”
他又敲了一下鼓，这次更重。
鼓声荡开，云台四周的星光微微震颤，仿佛被这声音扯回了某个血与火的夜晚。
“战灵，凝。”
