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陈哲在书房被这突如其来的喧嚣惊醒,电脑屏幕幽幽的光映着几份未处理完的病例报告。
空气里弥漫着老宅特有的、混合着陈年木料、尘土和一丝若有若无水腥气的味道。
楼上传来细微的响动。不是风声,也不是雨声。是某种规律的、布料摩擦的窸窣。
我起身,赤脚踩在冰凉光滑的柚木地板上,悄无声息地走上楼梯。心脏在胸腔里沉稳地搏动,我早已习惯了剥离情绪,用近乎冷酷的理性去剖析世界,包括恐惧。
二楼主卧的门虚掩着,昏黄的灯光从门缝里流淌出来,在地上拉出一道狭长的、微微摇曳的光带。
我停在门口,透过那道缝隙向内望去。
我的未婚妻,苏晚,背对着门坐在巨大的梳妆镜前。
镜面映出她苍白的脸,眼睛大睁着,空洞地望着镜中的自己,或者,是镜中的某个我看不见的存在。她穿着丝质的睡裙,长发披散,手里拿着一把乌木梳,正一下、一下,极其缓慢地梳着。
那动作带着一种僵硬的仪式感,梳齿每一次穿过发丝,都发出细微的、令人牙酸的摩擦声。她梳的,不是她惯常的披肩发,而是一个极其繁复、高耸的发髻样式,我在苏家那些泛黄的清末老照片上见过。
她在哼歌。声音很轻,被窗外的雨声吞掉大半,只剩下不成调的、断续的音节,像某种古老的摇篮曲,又像某种招魂的咒语。调子怪异,带着一种阴冷的缠绵。
