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我蜷缩在城隍庙残破的飞檐上,指甲刮过青灰色瓦片时,带下几星剥落的苔衣。月轮碾过云层的声音像磨盘转动,正适合我用朱砂在新剥的人皮上描眉。
这张脸是今早从绸缎庄少夫人脸上揭下的,下颌处还留着颗朱砂痣,得用羊毫笔蘸着罂粟汁细细晕染,才能让那点红像活物般在皮肉下跳动。
三更梆子响过第三声时,巷口传来踉跄的脚步声。
我把画皮往膝盖上一摊,指尖凝出磷火似的幽光,在眼尾勾出最后一道飞霞。
那书生踩碎积水时,我正好扶着斑驳的庙门咳嗽,咳出的血珠落在他月白长衫的前襟,像撒了把碎珊瑚。
姑娘怎会在此处他的声音裹着桂花酿的甜香,手指触到我手腕时,我能听见他血管里欲望的轰鸣。
人类总以为心动是无声的,却不知那声音在我听来,像惊蛰时破土的虫豸般窸窣。
我顺势倒在他怀里,听见自己伪造的心跳在胸腔里咚咚作响——那是用三枚生魂钉敲出来的节奏,比真正的人心多了三分慌乱,正好能挠到男人心底那点保护欲。
他背着我穿过九曲桥时,露水打湿了他后颈的碎发。
