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消毒水的刺鼻气味,在鼓楼医院三楼的走廊里久久徘徊,挥之不去,如同阴霾,笼罩着每一个角落。
陆川坐在病床上,目光紧锁着石膏上渗出的殷红血渍,手中的铅笔尖用力地戳在《中央日报》的边角,报纸“沙沙”作响。
报纸头条赫然写着“南京城防固若金汤”,而就在这醒目的标题下方,他正全神贯注地勾画着雨花台的等高线图,眉头紧皱,眼神中透着决绝与忧虑。
他缓缓推开三楼病房的窗户,清新的空气瞬间涌入,驱散了些许消毒水的味道。
放眼望去,十七名老兵正在操场上,耐心地教新兵拆卸马克沁机枪。
小江西用带伤的拇指熟练地扣住退壳钩,金属零件在他布满灼痕的手掌间上下翻飞,宛如灵动的蝴蝶,发出清脆悦耳的碰撞声。
“你这样会扯裂伤口。”
一道温柔的声音从门边传来。
陈沐瑶手捧着换药盘,静静地站在那里,月白旗袍上沾着星星点点的碘酒痕迹,更添几分烟火气。
她的目光投向操场上的铜皮箱,三十七块怀表被巧妙地焊成战术沙盘的基座,上面,弹孔密布的上海地图铺满了整张乒乓球桌,仿佛在诉说着曾经的战火纷飞。