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语气生硬得像一块石头,敲在她心上。
可晚上,她坐在餐桌边,看着那一碗热气腾腾、红白相间的牛尾汤,勺子颤着落进碗里——那味道,是她熟悉的家。
她喝了一口,轻轻放下勺子,像说给风听一样低声：
你是怕再爱,就再痛一次吗
他背对着她,手指在柜门上停顿良久。
厨房灯光洒在他肩上,打出长长的影。
他终于开口,嗓音低哑：
爱,是折磨。
她没再说话,只是默默吃完了那碗汤,连汤底都不剩。
深夜她回房,看见他站在窗前,背影在灯光中静默得像一尊雕像。
