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五八年祠堂着火,祖宗留下的《天工窑谱》就剩这些...
残片上的冰裂纹突然刺痛眼睛。
那些细密开片在暮色中蜿蜒,竟拼出半阙《鹧鸪天》。
我摸到纸背凹凸的针孔时,耳边响起儿时雨声——父亲握着我的手在瓷坯上刻诗,铜针穿透宣纸扎进湿泥的触感,与此刻指腹下的震颤完美重合。
开片不是裂痕,是呼吸。
母亲忽然哼起苏南小调,走板的腔调里,父亲的声音穿越十年光阴叩在耳膜。
那年他新得了块宋代瓷片,抱着我在沧浪亭看雨打青瓷：
看见没这些裂纹会记住每次雨落的角度。
暗格深处突然滚出个锡盒,盒盖上用朱砂画着怪异的符号：
六道弧线环抱残缺月牙,像极了六月雪的五瓣花。盒里躺着十二枚瓷片,每片背面都用蝇头小楷标着数字,最大的缺角处沾着星点褐斑。
