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他仿佛又看见母亲系着蓝布围裙，在灶台前小心翼翼地撇去浮沫，琥珀色的肉块在砂锅里咕嘟咕嘟地颤动，甜香顺着蒸汽爬上他的校服领口。
在纽约的地下室里，他尝过米其林三星的版本，吃过唐人街老师傅的拿手菜，甚至自己照着菜谱复刻过无数次。
可那些精心调配的酱汁里，永远缺少一种说不清道不明的滋味——那是母亲手腕颤抖时多撒的一撮糖，是父亲下班带回的陈年花雕，是家里那口养了二十年的老砂锅慢慢煨出来的，独属于\\\"家\\\"的味道。
\\\"先吃饭。\\\"
父亲的声音像一柄利剑劈开回忆。
李敖抬头，看见那个曾经在电视里叱咤风云的男人站在廊檐下，月光将他鬓角的白霜照得发亮。
父亲的身形似乎比记忆中矮了几分，挺括的西装外套竟显得有些空荡。
\\\"父亲\\\"李敖的喉咙突然哽住。
他想起在夏威夷海滩，赵天宇指着大海说\\\"不要给自己留下遗憾\\\"时的神情。
此刻他才真正明白，那不是在说风景，而是在说人生中最痛的领悟——有些等待，经不起时光的磋磨。
