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林雾不知道她是第几次坐在这架琴前,但每一次都像在等什么。等谁她自己也说不清。
琴声继续。
像旧梦重温,也像回忆清算。
她越弹越慢,不是因为忘记,而是因为每个音符都太重了,像是背着父亲的目光,又背着沈遇的沉默。
曲子中断了。
不是因为她弹错,而是门口有了脚步声。
她没有抬头。
但她知道,是他。她甚至能感受到他站在那里没动的气息——那种带着书卷味的、沉默又克制的气息。
耳边是静的,呼吸都静得不像平时。
她像赌气似的,继续按下去,哪怕节奏全乱了,也不愿先停下。
