第一章 (第17/19页)
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远处,幼儿园的孩子们唱着歌走来,歌词里的灶台星星热汤与煤灰、油香混在一起,在初春的空气中发酵成最温暖的烟火气。苏星望着黄耀斌擦拭老照片的背影,忽然明白：所谓永恒的灶台,从来不是冰冷的砖石与钢铁,而是一代又一代人掌心的温度,是永不熄灭的、照亮夜归人前路的星芒。
第六章：星芒重现（终文）
黄耀斌的指尖摩挲着蓝白手帕的边缘,绣线间还残留着二十年前的皂角香。吧台水渍在帕子下渐渐消失,露出木纹里细密的刀痕——那是女儿小时候用蜡笔刻下的星星。窗外,惊蛰的雷声像远处有人轻叩岁月的门环,细碎的雨点开始在玻璃上织出蛛网般的纹路。
我叫苏星。背着帆布包的女孩走进来,雨水在她脚边汇成小小的水洼。她取下兜帽,露出利落的短发,发尾染着淡淡的紫色,在美食博主@老灶日记的视频里见过您,说这里的红烧肉里有'时光的焦糖色'。
林筱端着热茶从后厨出来,瓷杯上的青花图案与女孩帆布包上的灶台刺绣遥遥相对。先喝口姜茶暖暖,她递过杯子,目光落在女孩袖口露出的纹身——那是只衔着炒勺的衔环雀,学做菜很苦,比这姜茶还辣。
苏星捧着茶杯点头,热气氤氲中,她看见黄耀斌将手帕仔细折好,放进围裙口袋。我奶奶临终前说,女孩的声音突然哽咽,她最遗憾的是没把蜂窝煤炉的火候传给我妈。现在我妈总说智能炒菜机什么都好,可我闻着那味道,总觉得缺了点什么。
黄耀斌忽然想起自己的父亲,临终前握着他的手,掌心的老茧刮过他的虎口：炒菜要像做人,得耐得住慢。那时他还不懂,直到在海鲜市场被蚝壳割得满手血,才明白有些东西必须亲手传承。
先从生火开始。他领着苏星来到后厨角落的蜂窝煤炉前,铁钳夹起煤块时发出轻响,看这蜂窝煤,眼儿要朝上,就像人要透气。女孩蹲下身,火苗映着她专注的脸,第一次划火柴时手一抖,火柴梗掉进灰堆里。
黄夏抱着智能菜谱平板路过,屏幕上跳动着实时温度曲线：用红外测温仪先测煤块中心温度,达到600度再放锅。苏星抬头,看见黄耀斌正用竹片拨弄炉灰,动作像在给熟睡的婴儿盖被子。两种声音在厨房交织,像新旧时光的对话。
三天后的傍晚,苏星第一次独立炖骨头汤。蜂窝煤炉的火光照亮她鼻尖的汗珠,黄耀斌站在五步外,看着她手腕挥动的弧度。汤勺要顺着一个方向搅,他忽然开口,就像人生,总得有个方向。女孩一愣,汤勺差点碰翻锅盖,却在汤汁溅出的瞬间,闻到了一丝若有若无的焦香——那是奶奶菜谱里的意外之喜。
