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将旧物市场腌渍得绵软黏腻。张华踩着青苔斑驳的石板路，雨靴碾过积水时溅起细碎水花。两侧摊位如同被时光啃噬的蜂巢，褪色的留声机喇叭垂着蛛网，生锈的算盘珠间卡着干枯的茶叶梗，每一件蒙尘的旧物都像半张欲言又止的嘴。
他的目光忽然被角落摊位绊住。歪斜的竹架上歪斜地堆着搪瓷缸、断齿的木梳，褪色的蓝布帘子垂落半截，仿佛刻意遮挡着什么。摊主是个戴着瓜皮帽的老者，枯瘦的手指正捏着镊子，小心翼翼地修补着一幅残破的绢画，老花镜滑到鼻尖，浑浊的眼睛却亮得惊人。
“随便瞧。”
老人头也不抬，镊子尖挑起的金线在昏暗灯光下泛着冷光。张华的视线越过堆成小山的旧书和锈迹斑斑的铁皮盒，落在摊位最深处
——
那里躺着个长方形木盒，深褐色的檀木表面缠着暗红丝线，边角处包着的黄铜片已经氧化成孔雀蓝。最诡异的是，木盒边缘竟浮动着一层薄雾般的微光，在阴雨天的市场里显得格外突兀。
“这盒子...”
张华刚开口，老人手中的镊子突然
“当啷”
