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你可能赶走了唯一一个懂你建筑艺术的诗人。
我们两个，本该有艺术间的心心相惜。
诗人离开了他以为会有的依靠。
诗人来到城外的荒郊中，他挖出一直以来视为珍宝的诗稿，他把它们捆绑，打包，背在身上，沉甸甸的感觉让人觉得舒心和宁静，诗人觉得这是他所有的重量，诗人觉得这是他思想的重量。
死气沉沉的诗人背上了死气沉沉的手稿，他决定去死，他要去一个诗人都书写过，但只存在于诗篇中的城市——哀城。
他要去死，死在哀城。
但诗人有些犹豫，他离不开这座生活过的城市，这座不断嘲笑他，打击他，给他无尽否定的城市让他在想离开时变得可爱起来。
正是因为接连不断的痛苦进攻着他敏感的心才让他有了持续的创造力，这个城市让他永远贫困，永远饥饿，永远有诗歌。
诗人在林间的大笑惊动了飞鸟，写作的冲动像在体内苏醒的恶魔控制着他的行动，被卡德加特当做小偷后那一段飞行和落地的经历使他有了新的诗文载体。
他要以此为内核写一篇无韵长诗，题目都想好了——题目不是想好的，自己就蹦了出来。
